Короткие стихи про писателей
Обновлено: 04.11.2024
Хотела написать любовь,
Как пишет полотно художник.
Взяла и кисть и акварель,
Но краски перепутал дождик.
Хотела написать тебя,
Твои глаза, улыбку,
Но через мокрое стекло
Дождь выдал мне ошибку.
Хотела написать стихи
И бестолку, похоже,
Взяла бумагу, ручку . но,
Запутал мысли дождик.
Хотела дружбу написать,
Но что-то небо хмурит,
Боюсь бродяга шутканёт
И мне набедокурит.
Хотела солнце написать,
Но снова дождик. твою мать.
С рассветом я глаза открою,
И боль свою я может быть не скрою.
Достану зажигалку, пачку сигарет
И встречу с сигаретой свой рассвет.
Я тут же сяду за нелепые свои стихи
И выпишу хоть все свои грехи.
Но чтоб в груди не билось часто,
Я закурю ещё одну ради контраста.
Мой серый дым рассеется и вмиг
Появится хоть миллион интриг.
Писать я буду резво и с умом,
Но о таком банальном, о простом.
Что ж мои писанья стоят пачки сигарет?
И только сигаретой буду я согрет?
Мои слова дороже всяких денег,
И я погряз в них, как обычный пленник.
Достану новый лист и сигарету,
Отдамся мыслями трагичному куплету.
Представлю я любовь, заботу и тебя,
Но здесь, увы, нет никого, кроме меня.
По нраву мне писать того, чего не будет,
И что потом мой разум может и забудет,
Но смысл здесь не в этом даже,
А в том, что я пишу о всей своей пропаже.
Пропали чувства, вся любовь и я давно пропал,
Как в тьму кромешную, как в бездну я упал.
И я пишу с той искренней душой,
Как будто рядом я сейчас с тобой.
Представлю человечность и строка готова,
Её не каждый разберёт и с полуслова,
Но я - творитель сей строки, здесь я царю,
И над планетой всей и над душой своей парю..
Десять слов один «писатель»
На страницу растянул,
Удивился сам Создатель:
В нее плюнул и зевнул!
Уже пять томов издал
«Член» макулатуры,
По рукам никто не дал
Рыцарю халтуры!
Десять тысяч – тиражи,
Подсчитайте, люди:
Дурных денег этажи,
«Член» пиарить будет!
Отдыхает министерство –
Бескультурия оплот -
За такое вот «искусство»
Деньги платит наш народ!
Покрывает Роснадзор
Беспредел «писателя»,
Помогает скрыть позор,
Мусор для читателя!
С ним поздравить нам пора
Весь писательский Союз,
Мусор выдан на гора,
Покупай, не трусь!
Ну а где же наш герой?
В облаках летает,
Возит мусор он порой.
Словом громыхает!
Занесла судьба в дебри вьюжные,
Здесь не пел тогда соловей,
Оказались они жемчужные -
Здесь ты встретила юбилей!
Столько судеб пером повенчано
И историей обросло.
Жизни вехами всё отмечено,
Мимо глаз твоих не прошло.
И перо твоё, столь дотошное:
Вехи города, как в кино -
Это прошлое, заморочное,
В нём всё тщательно учтено.
Ты отметила всё вниманием:
Вязь истории,строек новь,
Государевы колебания,
Становление здесь основ.
А основы те, без сомнения:
Быт поморов, соборы, кров,
Ценной рыбы здесь сохранение
Избавление от врагов.
Удача поцелует, как милого, взасос,
Напишите "сакральное" про просинь.
Вы станете народным, желанным? Не вопрос.
Но чтоб конгениальных — семь иль восемь.
А если меньше будет — утонет всё в чаду
Среди толпы великих графоманов,
Могучих рифмоплетов в непуганном бреду,
И борзописцев в грантоедных странах
Изюминкою здесь не занание, а лесть,
Не юмор, а махровое глумленье.
Природа — наше всё, тут не уместна спесь,
Но это не заводит поколение.
Есениных родных земле уж не родить,
Деревня умерла давно уже от смычки.
Лишь на природу выйдешь, не хочется творить.
Не объяснить сей факт крамольною привычкой.
Где общество на касты решились разорвать,
Там "львицы" светские на толстосумов падки.
А нам осталось тупо абстрактное писать,
И профиль женский рисовать в полях тетрадки.
Не близки мне такие поэты,
Что строку за строкой громоздят,
Будто мир - это вечное лето,
Бесконечный сиреневый сад.
Кто о чём только ныне не пишет,
Но всё больше о собственном "я".
Каждый спрятался в личную нишу,
Беззаботливым словом звеня.
Нас не так уж и много осталось,
Кто способен ещё говорить.
Призывать к искалеченным жалость,
Раны их состраданьем лечить.
Так уж если дано тебе право
Миру стих свой особенный петь,
Будь как золото лучшего сплава,
А не тщетно звенящая медь.
Всякий волен писать то, что хочет.
Хоть бессмыслицу, цензора нет.
Только я для прохожего в ночи
Как маяк хочу жертвовать свет.
Знакомые книги притихли на полке,
Я их прочитала — от корки до корки,
Я их зачитала, почти заучила,
В бессонные ночи слезой окропила
Раскрытая книга с портретом знакомым,
Здесь Чехов прописан, живёт в моём доме,
С ним вместе— герои рассказов и пьес,
Мы с ними сдружились, я знаю их всех.
Я с Дымовым вместе к больным отправляюсь
И в схватке за жизнь вместе с ним заражаюсь;
Страдаю за друга, жену презираю.
Я так « Попрыгунью» волнуясь, читаю.
И Астров, сквозь строчки, внимательно смотрит,
Как трудно он долю врача переносит,
Как любит природу и часто мечтает
О шумных лесах, по которым шагает.
В своих персонажах-врачах, доктор Чехов
Нам много поведал с досадой и смехом:
О нуждах больниц и заботе о них,
Об участи бедных, несчастных, больных.
Писал о невеждах, о грязи в покоях,
О грубости лекарей, пьянстве, побоях;
Ведь он им остался — уездным врачом,
Он тоже шагал по дорогам пешком,
В любую погоду: и в слякоть и в зной,
К больным пробирался в метели зимой.
Всегда безотказный, и ночью и днём,
И гордо считал себя земским врачом!
И ныне, в усадьбе его под Москвой,
Табличка, прибитая твёрдой рукой.
На ней — «Доктор Чехов» — как делу обет,
Из прошлого— нам — добродушный «Привет»!
Читайте также: