Виктор коротаев стихи о любви
Обновлено: 25.12.2024
23.04.2016
23.10.2012
КОРОТАЕВ Виктор Вениаминович (1939 – 1997) родился в Вологде. Детство провёл в деревне Липовица Сокольского района у своей бабушки. Окончил историко-филологический факультет Вологодского педагогического института. Работал в газете «Вологодский комсомолец». Дружеские отношения с А. Яшиным, А. Передреевым, Н. Рубцовым, Ю. Кузнецовым, А. Тарасовым повлияли на выбор писательского пути. Поэт вёл литературное объединение при газете «Вологодский комсомолец», в последние годы возглавлял издательскую фирму «Вестник». Выпустил более 20 стихотворных сборников, среди них: «Экзамен» (1962), «Мир, который люблю» (1965), «Притяжение» (1976), «Пока звезда не закатилась» (1982), «Прекрасно однажды в России родиться» (1982), «Третий гудок» (1987). Написал книгу о трагедии гибели Н. Рубцова «Козырная дама». Лауреат премий имени А. Яшина, А. Фадеева, Н. Островского, награждён орденом «Знак Почёта». Жил в Вологде.
…Нравственность можно подделать.
И подделывают. И очень удобно живут –
Снова намутили, наболтали,
Всяческих навешали собак…
Так пожить хотелось
Да не получается никак.
Поднимаюсь медленно со стула,
Прохожу неспешно вдоль стены,
Чувствую спиной, как ваши дула
Твёрдо на меня наведены.
И, природой наделённым пылом,
Принимаю к действию сигнал:
– Это кто там нас
Но старательно назвал?
Вы всегда при деле,
Да и нам постыдно забывать:
Мы ведь только внешних одолели,
Внутренние выжили опять.
Как, мозгами поработав,
Вы в своём коронном
Жарите на медленном огне…
Зря не подставляя головы,
Блоками бетонных изречений
Презираю ваши баррикады,
Выхожу на линию огня.
…Я давно не жду от вас пощады.
Но и вы не ждите от меня.
Счастлив я в своём добре и худе,
Потому что – с маковкой Кремля
У меня была, и есть, и будет
Издавна родимая земля.
Вот она, моя берёзка детства,
Вот мои луга, река и лес…
Век смотри – и всё не наглядеться,
Век живи – и всё не надоест.
Прославляя дедовские дали,
Не совру, свою жалея честь,
Будто ни тревог и ни печали
Отродясь не видывал я здесь.
Но придёт нужда родному краю
Собирать сынов в стальную рать –
Я, по крайней мере, знал и знаю,
За какую землю умирать.
Я не заживусь на этом свете.
Не случайно кажется:
И меня, рванув, осенний ветер
Заодно с листвою
Полечу я над знакомой лужей,
Над своей мелеющей рекой,
И рассеянный такой.
Но взнесёт меня порывом мощным
Чтоб в последний миг
Я с высот небесных
Но только без укора,
Словно пребывая во хмелю,
Минувшую так скоро,
Я в последний раз благословлю.
Как, раскинув крылья,
Но последней радостью открытья –
Мы – не на уровне задачи,
Когда, пуская лёгкий дым,
В кругу о Родине судачим:
Шумим! Корим! Боготворим!
Да путь её и многотруден,
И объясним не всякий раз…
Но Русь была, и есть, и будет
До нас, при нас и после нас.
Дунул в окна полуночный ветер –
И с полей васильковых принёс
Горьковатые сумерки веток,
Золотистые полдни берёз,
Холодок родниковых ромашек,
Бражный дух молодых клеверов
И медовую солнечность кашек,
Что сомлели во мгле вечеров.
Сколько сразу – цветенья, кипенья
И волнения трав и ветвей!
А всего-то – одно дуновенье
От родимых российских полей.
Я в прошлое гляжу нередко,
Стремясь вернее угадать
Тех бородатых наших предков,
Что жили в давние года.
Работой выпитые лица,
Глубокий и тяжёлый взгляд,
И злые острые ключицы
Из-под худых рубах торчат.
Чтоб те сгинуть!» –
А в голосе такая грусть!
Они плюют и горбят спину,
Ругая нищенскую Русь.
Но стоит только им прослышать,
Что вдруг с какой-то стороны
Сосед с несметным войском вышел,
Поганя земли их страны…
Они, свои отринув беды,
Опять берут доспехов груз –
И бьют татар, и рубят шведов.
За эту самую же Русь.
Из дальней дали
Светила светом молодым.
И коль они за ту стояли,
То мы – за эту постоим.
За что меня карает небо
Я научился жить
Грозным и морозным
Мои ломает колоски,
Но только пусть не гаснут
Всё холодней и ниже
Призраков во мгле.
Держаться на земле.
Одно желание в крови:
Не от бесхлебья,
Пусть и горькой –
ПАМЯТИ НИКОЛАЯ РУБЦОВА
За окнами мечется вьюга,
Дрожит предрассветная мгла.
Душа одинокого друга
Такой же бездомной была.
И мне потому – не иначе –
Всё кажется, если темно,
Что кто-то под тополем плачет
И кто-то скребётся в окно.
Не раз ведь походкою зыбкой,
То весел, то слаб и уныл,
Он с тихой и тайной улыбкой
Из вьюги ко мне приходил.
В тепле отогревшись немножко,
Почти не ругая житьё,
Метельные песни её
Играл на разбитой гармошке.
Гудела и выла округа,
Но он вылезал из угла,
И снова холодная вьюга
Его за порогом ждала.
И он уходил тихомолком,
Как будто суля наперёд,
Что будет разлука недолгой –
Он с новою вьюгой придёт.
…Но нет больше бедного друга,
Нет больше ни силы, ни сна.
Одна только чёрная вьюга,
Осталась лишь вьюга одна.
Читайте также: