В моих стихах найтивыход текст

Обновлено: 24.12.2024

я просто хочу волшебства.
снова вернуться назад, туда,
где всё ещё зима и сыро,
я буду делать тебе чай на кухне,
ты будешь мне рассказывать про то,
как у других дела?
у нас же тут уют и снова врозь,
но так тепло, ты знаешь, кажется
не чувствовал, не видел, не любил,
не падал ниц в коленях шрамы от побоев,
а я прозвал свой смысл жизни болью,
связал себя в руках, то был лишь страх;
а ты всё тихо-тихо говорила,
смеялась только так, и мне,
и всем, и за перкуссией я вижу солнце
вслед - "забудь, оставь", любовь ведь в ненависти,
и любишь ты ещё всё больше, но невозможно так дышать,
поверь, замотанный в колючий шарф, дышать мне было проще.
проще, больше, громче вдохи, чем сейчас.
и на руках порезы, столько говорить о них нельзя,
но это компенсация за честность.
я челлендж в колледже, за шоколада горечь и за мелкие обиды.
я рисовал внутри сердца, я видел грань,
но что же посредине?
одна вода, что вниз течёт по спинкам стула,
одна беда моя живёт внутри меня,
что заставляет тут стоять сутуло,
читать в лицо чужим, читать о праздном пошлом,
сейчас не значит ни черта. всё это пыль. пыль прошлого.

замотан в шарф, что душит горло,
больше вен на фото в ломо, стой,
прости, оставь стихи
в своих ладонях на ночь.
я напишу тебе ещё когда-то солнце вновь пробьёт
в пустых проёмах свет, а нас уже не пустят больше никуда.
тут душно, как всегда, за холодами в старом транспорте
я захлебнусь в пыли на магистрали,
а мы уж старыми не станем,
и точно говорю, я труп.
такие ведь как мы здесь дольше не живут.

мы создаем сказку, ты расправляешь крылья,
не предавая огласке, может мы просто забыли
виновато время, виноваты мы, в прошлом бывшие нами
мы выпиты как хорошее вино между высокими,
уродливыми домами.
мы - это все что останется после.
а после точки - не конец,
предложений множество.
ты - самая главная из причин,
моих стихов тождество
оставаться живым,
и даже может быть
единственная из всех половин
с глазами той,
о ком поёт сплин.

твоим единственным другом является море,
а ты плачешь, смотря на водную гладь.
наверное, здорово иметь человека
о котором будешь думать,
когда тебе придёт пора умирать.
холодная кровать в одежде,
забыта нежность, забыто всё,
но главное осталось с нами.
настанет, кажется, такой момент
когда от горя захлебнусь
остывшим кофе на балконе,
оставшись в памяти твоей куском
и вспоминаясь только старыми стихами.
и отражение во мне твоими же глазами
дешёвый алкоголь и сбитые колени в хлам,
я рою в песенных стихах могилу себе сам,
в подробностях пишу про то, что где-то там,
внутри, меня ещё сильнее убивает.
под электронной музыкой и эфедрином
твои глаза увидели меня,
твои глаза меня во сне вчера убили.

I just want magic.
go back to there again
where it is still winter and damp
I'll make you tea in the kitchen
you will tell me about
how are others doing?
we have comfort here and apart again,
but it's so warm you know it seems
did not feel, did not see, did not love,
did not fall down on my knees, scars from beatings,
and I called my meaning of life pain,
tied himself in his hands, it was only fear;
and you kept talking quietly,
laughed just like that, and to me,
and everyone, and behind the percussion I see the sun
after - "forget, leave", because love is in hate,
and you love more and more, but it's impossible to breathe like that
Believe me, wrapped in a spiky scarf, it was easier for me to breathe.
easier, bigger, louder breaths than now.
and there are cuts on my hands, you can't talk about them so much,
but this is compensation for honesty.
I'm a college challenge for chocolate bitterness and petty grievances.
I drew inside the heart, I saw the line
but what is in the middle?
one water that flows down the back of the chair,
my only trouble lives inside me,
what makes you stand here stooped,
read in the face of strangers, read about idle vulgarity,
now doesn't mean a damn thing. it's all dust. dust of the past.

wrapped in a scarf that chokes the throat
more veins in the photo in lomo, wait,
sorry, leave poems
in their palms at night.
I'll write to you someday the sun will break through again
there is light in the empty openings, and we will not be allowed anywhere else.
it's stuffy here, as always, because of the cold in the old transport
I'm drowning in dust on the highway
but we will not become old,
and I'm sure I'm a corpse.
people like us don't live here longer.

we create a fairy tale, you spread your wings,
without making it public, maybe we just forgot
the time is to blame, we are to blame, in the past we were
we are drunk like good wine between high,
ugly houses.
we are all that remains after.
but after the point - not the end,
there are many proposals.
you are the main reason
my poems identity
stay alive
and maybe even
the only one of all halves
with the eyes of that
about whom the spleen sings.

your only friend is the sea
and you cry, looking at the water surface.
it's probably great to have a man
which will you think about
when it's time for you to die
cold bed in clothes,
forgotten tenderness, forgotten everything
but the main thing remained with us.
there will come, it seems, such a moment
when I choke with grief
cold coffee on the balcony,
remaining in your memory as a piece
and remembering only old verses.
and the reflection in me through your eyes
cheap alcohol and knocked down knees in the trash,
I dig my own grave in song verses,
I write in detail about the fact that somewhere there,
inside, it kills me even more.
under electronic music and ephedrine
your eyes saw me
your eyes killed me in a dream yesterday.

wrapped in a scarf that chokes the throat
more veins in the photo in lomo, wait,
sorry, leave poems
in their palms at night.
I'll write to you someday the sun will break through again
there is light in the empty openings, and we will not be allowed anywhere else.
it's stuffy here, as always, because of the cold in the old transport
I'm drowning in dust on the highway
but we will not become old,
and I'm definitely saying I'm a corpse.
people like us don't live here longer.

Читайте также: