На полках божьих миллиарды книг стих
Обновлено: 05.11.2024
На полках Божьих миллиарды книг.
Есть тонкие, всего лишь в три листа.
Есть грязные, как будто черновик.
Есть толстые тяжелые тома.
На этой книге - кожи переплет.
На этой книге - королевский герб.
На этой нарисован эшафот.
На этой - отпечатан острый серп.
Есть запыленные, забытые давно,
Есть с золотыми оттисками букв,
Есть те, что не читал еще никто,
Есть те, что повидали сотни рук.
Есть пахнущие пролитым вином,
Есть те, что пот соленый пропитал,
Есть те, что дымом пахнут и костром,
Есть словно модный, глянцевый журнал.
На этих книгах наши имена.
И нашей жизни есть на них печать.
Они живут в пространствах, временах.
Сердца живые их еще стучат.
Нас уже нет, мы поросли травой,
На памятниках стерлись имена,
Но эти книги памятью живой
Стоять на полках будут до Суда.
Мне кажется, что книгам нет числа,
И никогда свою мне не найти,
Но услыхала тихий голос я:
"Ты только руку к полке протяни"
Она стояла прямо передо мной,
Подтертый бок, царапины, пятно.
Свидетель непредвзятый и немой,
Кто пишет всю меня уже давно.
Пестрит обложка именем своим..
Ее открыла с любопытством я.
Моей рукою, почерком моим
Исписана старательно она.
С момента когда крошечная жизнь
В утробе моей мамы зачалась,
С момента, когда два в одно слились,
С мгновения, что я в мире началась.
Как я ваялась Божию рукой,
Какой фундамент мне Он заложил,
Как проектировал Господь характер мой,
Как клетка к клетке Он меня сложил.
Весной, в день мартовский, настал рожденья миг
В огромный мир я через боль вошла,
И записался в книгу первый крик,
Пришла на Землю новая душа!
И каждый жест, и взмах, и шаг, и вздох,
Как я росла, мой каждый миг и час,
Мой первый лепет, самый первый слог
Мое лукавство в самый первый раз.
И детский сад и школьная скамья,
всех моих мыслей суетливый рой
Все доброе, что представляла я,
И злое. что все также было мной..
Дела мои, поступки, круг друзей,
Провалы и победы в каждом дне.
Немного лжи, и лени, и страстей
Добра немного, нежности в душе.
Все в этой смести: каждый мой талант,
Час прожитый и грустный и смешной,
Учебы многолетней результат,
Ошибок опыт часто дорогой
И вежливость и грубость в том же дне,
И в нем любви и лицемерия смесь,
И честность и неправда - все во мне,
И жалость с равнодушием вместе здесь.
И смелости и трусости урок,
И глупости и мудрости слова,
И радости и зависти поток,
И эгоизм и жертвенность моя.
Вписала моя верная рука
В страницы что пропахли стариной.
Все тайны, что в себе хранила я
Надежно. Их никто не знал другой.
Хорошее, что было на устах,
Что делала, что в мыслях берегла -
Все пеленой покрыл кромешный мрак,
Когда текло плохое из меня.
Чернели на страницах, словно грязь
Казалось, безобидные слова,
Что я произносила не стыдясь,
Но со стыдом сейчас читала я..
Читала и менялась я в лице,
И скорби тень спустилась на меня,
На каждом мной исписанном листе
Кусала больно правда, как змея.
Чем дальше жизнь катилась чередом,
Тем все больнее было мне читать
В лицо хлестали буквы, как хлыстом,
На каждом из листов - греха печать.
Старалась ее вытереть я зря,
Она смертельно въелась в книги плоть,
Ее я и смывала и скребла,
Пыталась жечь, и резать, и колоть.
Она пронзила книгу словно рак,
Пустивши метастазы сквозь листы,
Глазницей медной отражала мрак,
И тщетность каждодневной суеты.
Казалось, от страниц исходит смерть:
Что я сама себя загнала в плен,
И ежедневная пустая круговерть
Не приносила в сердце перемен.
Кричали буквы громко в каждом дне
И то что не казалось мне плохим,
В правдивой книге, словно в страшном сне,
Греховным было, страшным и большим.
Я слышала истошный этот крик,
И в каждой строчке словно волчий вой.
В глазах чернело, каждый жизни миг
Лишался смысла с каждою строкой.
Все правда. Это - я, я признаю.
Жила как все, крутилась, как могла.
Сейчас пред книгой честно предстою
И справедливы все ее слова.
И понимаю я, что шанса нет,
И не вернуть назад свои года,
Рожденья чистоту за столько лет
Давно покрыла липкой грязью я.
И стало так на сердце тяжело.
Досадно, горько. на саму себя.
Тоскливо, стыдно. и в душе - темно.
Что праздно как-то я по жизни шла.
Что на Суде сказать в ответ смогу?
Как оправдаюсь с этой книгой я?
"Ты прав, Господь,- я тихо прошепчу,-
Все о себе писала я сама. "
Что я отдам взамен? Что предъявлю?
Чем выкупить способна я себя?
Как гнев Твой справедливый погашу,
Мой неподкупный и святой Судья?
Стояла так в отчаянии немом,
Держа в руках бесспорный документ,
Что на Суде великом и святом
Бог вынесет вердикт "Прощения нет"
***
Его я не искала, не звала,
И не просила, чтоб меня нашел.
Когда тихонько плакала душа
Бог сам ко мне неслышно подошел.
Пронзенные ладони протянул,
Взял книгу из моих дрожащих рук,
В лицо мое с улыбкою взглянул,
Сказал:"Я не Судья тебе. Я - Друг"
Сочилась кровь с ладоней на руках
След красный все страницы пропитал.
С молитвой на Своих святых устах
Он в руку что-то взял и написал.
"ОПЛАЧЕНО". На каждой из страниц,
Даже на тех, что все еще пусты.
Оплачено навеки. Без границ.
Оплачено. За все мои грехи.
И подпись кровью алою горит.
На моей книге, как венок из роз:
И всему миру громко говорит:
" Господь, Творец и Друг - Иисус Христос"
Читайте также: