Иветта лишенко зеленогорск стихи

Обновлено: 04.11.2024

Звезда активна
Звезда активна
Звезда активна
Звезда активна
Звезда активна

О войне

Мне сказали: не стоит писать

О войне («Вы не видели это!»),

Но строка за строкою — в тетрадь,

Для того чтобы помнили дети

О годах, что ничем не стереть,

И не вывернуть память изнанкой,

Слёз не высушить у матерей,

Провожавших родных спозаранку

В неизвестность. Слова подобрать

Невозможно к тем чувствам и боли,

Но теснила, как в древности, рать

Супостатов в былинности боя,

Под курганами жалась земля,

Прикрывая усопшие души,

Кто в пучину ушёл с корабля,

Попрощавшись и с жизнью, и с сушей.

Почернела лазурность небес,

Где в крестах темнокрылые тени,

Сталь смертельную сея с небес,

Не поставили нас на колени,

И в огне, том, что вечен и свят,

Снова память тех дней и печалей.

Я хочу о войне написать,

Чтобы дети её не видали!

01.09.1939

Не к школе был готов портфель,

Исчез без объяснений август,

Но выбрана на карте цель,

И к ней шагает доктор Фауст.

Коварных пчёл железный рой,

По сотам — сотни… больше… больше…

И движется за строем строй,

Поправ границы сонной Польши.

Кто просмотрел? Кого винить?

Чьи уши не смогли услышать?

Хлопок — и рвётся мира нить,

Удар — и град свинцовый в крыши…

По душам, по сердцам… и ран

Счёт будет длинен — в миллионы!

Дымятся земли ближних стран,

Где Зло вербует легионы.

Кремлёвских стен родная мать,

Эх, Родина, стальные нервы!

Не суждено тебе понять,

Что в этой дате — сорок первый.

Он полыхнёт сквозь Брест огнём,

Лечение?! Что толку в нём?

Убийства в массовом порядке

Пройдут, и мирной чередой

Календари закроют дату,

Но веет от неё войной,

И память — в слёзы по утратам.

В труху — коричневость корней!

Сапёрной штыковой лопатой

Убрать её из наших дней,

Как в мае звёздном, в сорок пятом!

Отцовское детство

Не хочу я писать о войне,

Но взбираюсь по памяти в горку

По земле, что кипела в огне,

В смеси пороха вместе с махоркой.

Не хочу, но душа бередит,

Кровоточат отцовские раны,

Где военного солнца зенит

Освещал Беларусь неустанно,

Где колышется ветром ковыль

Роковых сорок перво-четвёртых…

Фронтовые осколки да пыль —

Той страны, что вставала из мёртвых.

Партизанские корни мои,

Где в трофеях зарытое детство,

Где полесья держали бои,

Где без разницы чем, но наесться,

Где учили читать по клочкам

Пожелтевшей измятой газеты,

Где от взрыва… отец мой — в очках,

Плохо слышит, но помнит всё это.

На рассвете

На рассвете… О память, избавь!

Мне не слышать о том и не видеть…

Беларусь, и отцова изба,

Собираются вещи, и свитер

Нацепил он, трёхлетка, как мог,

Вниз — лицом, кверху — швами, изнанкой.

То ли немцы, а то ли злой рок

Гонит всех хуторян спозаранку

На подводы — вся утварь в узлах.

Перекличкою слов меж соседей

Этот шёпот застыл на губах:

«Говорят, что в Германию едем!»

В слёзы — женщины, дети — им вслед,

Повторяя испуг материнский.

И катились повозки в рассвет —

Ярко-огненный, чуждый, неблизкий…

…Но три слова: «В атаку! Ура!» —

Перекрыли все страхи и горе,

И вернулись опять по дворам

Беглецы, ждать свободы, что вскоре

В Белоруссию с боем зашла,

Вытесняя всю чёрность мундиров.

Не буди ты, рассвет, малыша!

Пусть он спит под прикрытием мира.

Свидание

Бывает, такое случается,

Что смерть и любовь рядом вдруг,

И судьбы людей разбиваются,

Сердец прекращается стук.

Своих партизан прячет лес,

Чьи силы с врагами неравные

В боях за свободу окрест.

…Один из бойцов шёл с задания,

А рядом был хутор родной.

Душе так хотелось свидания,

Пока звёзды над головой.

Подкравшись к избушке тихонечко,

Он в дверь постучал, вышла мать,

Жена следом, ойкнув легонечко

И слёзы уняв,— обнимать!

И будто войны нет — счастливые,

В беседе об этом, о том…

Но чьи-то шаги торопливые

В кольцо брали счастье и дом,

Где, радости кроткой заложница,

Семья распадалась опять

С надеждой и с верой, что сложится

Всё то, что у нас не отнять.

Пора уходить! Но любимая,

Держа на руках малыша,

Прижалась к бойцу, и незримая

Гроздь пуль их навечно прожгла.

Как вычеркнуть эти мгновения

Из судеб советских людей,

Где смерть и любовь в единении

В военной безликости дней?

Рассказ деда

Лейтенанту медицинской службы 414-го артполка Астапенко С. В.

Читайте также: