Евгений морозов нижнекамск стихи
Обновлено: 04.10.2024
Продолжение подборки нижнекамской поэзии..
Пляжный берег полуденной Камы
Здесь просеян сквозь солнце песок
Здесь гуляют в купальниках дамы,
А мужчины пьют, кажется, сок.
И детишки - мальки мелководья,
И папаши в семейных трусах,
И кого только нет здесь сегодня -
День воскресный. Июль в парусах.
Крики чаек и женские визги,
Всплески весел, мальчишеский смех,
И улыбки, и взгляды, как брызги,
И большущая Кама - на всех.
ЗАГЛЯНИТЕ В ГЛАЗА ПОЭТУ
Загляните в глаза поэту,
В них увидите море света,
Он несет назначение это,
Чистит светом поэт планету.
Загляните поэту в душу,
В ней стихи, что еще не родились,
Новый стих его будет лучшим,
Да и старые не забылись.
Вы послушайте сердце поэта,
Как тоскует оно одиноко,
Только он не напишет об этом,
Грусть запрячет в местечке глубоком.
А напишет поэт о прекрасном:
О любви, о цветах, о лете,
И еще он напишет о счастье,
Чтоб читателей радовать этим.
Древней луны бледный огонь
В душу провел мост.
В небе ночном облако-конь
Щиплет ростки звезд.
Молча стою я у окна.
Спит мой родной край.
Снова душа света полна –
Скоро придет май.
Время надежд недалеко:
Мир под луной прост.
В небе ночном облако-конь
Щиплет ростки звёзд.
Я родился при Сталине
В сорок первом году.
Много ль детства оставили
Мне фашисты в бреду?
Вся страна напрягалась,
Чтоб врагов положить.
Песни, гимны слагались,
Но каково было жить.
Просыпаться с рассветом -
Пропитанье искать,
Извлекать из Советов,
Как концы не отдать.
Я сухарики помню
Из картошки гнилой,
Лебеду и коновник,
Что росли под горой.
Вот стою у окошка
Не видавший отца
С травяною лепешкой -
Угощеньем мальца.
Поджидаю я маму -
Вот с работы придёт -
Приголубит, поманит
И гостинец найдет.
По дороге с работы я хлеб прикуплю,
Сервелат, осетровую печень
И пельмени, которыми очень люблю
Наполнять содержанием вечер.
Лук порежу кольцом к бутерброду с треской,
Распечатаю банку с грибами,
Фаршированный перец и сыр костромской
Разложу и причмокну губами.
А покуда для пончиков тесто взойдёт
И заварится чай краснодарский,
Там где густо чернеет духовки испод,
Подогрею азу по-татарски.
Под конец со сметаной вкушу чебурек,
Виноградным запью "Корбулети".
Да, не хлебом единым живет человек, -
Это кто же так точно подметил?
Тихо падает снег
Хоровод затевая
Над просторами рек
И полями без края.
Тихо падает снег
На деревья и лужи
Запоздалый побег
Укрывая от стужи.
Тихо падает снег
На тропинки,аллеи.
Улыбнись человек
Стань немного добрее.
Тихо падает снег
Это ж надо быть смелым
Твёрдо верить в успех
Делать чёрное белым.
Тихо падает снег
На ладони ложится
Призывая нас всех
Жить и не торопиться
Тихо падает снег
В это чудное утро
Даже время свой бег
Замедляет как-будто.
Тихо падает снег
Я глаза закрываю
В наш стремительный век
Обо всём забываю.
Капелью день апрель приветил,
В капели город – как в слезах.
Сегодня я весну заметил
У встречной женщины в глазах,
В улыбке маленькой девчушки,
Держащей шарик голубой,
В веснушках у моей подружки,
В кино идущей не со мной.
Мне друзья говорили: «Чукча северный что ли?
Пишешь всё, что увидел, они так поют».
Отвечаю: «Ах, братцы мои, мне мозоли
Стих из пальца сосать никогда не дадут».
Чувства о внеземном, высочайше глубоком
Почему-то уходят в «житейскую мреть».
Уступают небесные местным под боком.
Мне теплее, роднее, уютнее средь.
Над каждой крышей - столбик дыма,
Под каждой крышей - в окнах свет,
Вдоль огородов, рощи мимо,
Лежит в две нити санный след.
В краю, где вырос, всё знакомо,
Но каждая рябины гроздь
Под окнами родного дома
Напоминает мне: я - гость.
Пусть долгожданный и желанный,
Всем очень нужный - всё же гость.
И шапку вешаю печально
На вбитый мною в детстве гвоздь.
Словно стих, что не досказан,
Слышен в поле дробный стук,
То от привязи отвязан
Белый конь и пущен в луг.
Вот он мчится в чистом поле
Белой птицей – конь мечты,
Конь степной опять на воле –
Мнёт копытами цветы.
Без оглядки, без опаски,
Без уздечек и подпруг
Конь из дивной русской сказки,
Мною выпущенный в луг.
ЛИТО "ДАНКО" г.Нижнекамск запись закреплена
Игорь Колпаков
Признаюсь, в детстве я не любил поэзию.
Притом, что читать, в принципе, наоборот, любил. Происходило первое, вероятно, вследствие усилий, необходимых для её, поэзии, восприятия. Рослые слова и образы, похожие не камни, с треском накатывались друг на друга и шагали мне навстречу рядами. "Слишком много букоф", - думал я тогда. Описания природы торопливо обходил или с опаской перепрыгивал.
Показать полностью.
С изумлением недавно прочел у Рождественского:
Нередко получал ответ: "Довольно поздно. Причиной послужила неразделенная любовь".
Довольно необычным и редким мне тогда показался такой ответ: "У нас в классе все писали стихи. Причина этого - учительница литературы, которая нам тогда эту любовь привила".
Сам я начал писать школьных лет много позже, придумав себе игру - получится или "слабо"? Своего рода вызов, the challenge. Как то так. То, что получалось - показывал. То, что не получалось - хорошо прятал.
Происходило это на фоне неподростковых уже компаний, где были отличные девченки и классные ребята. Писать стихи и песни было делом благодарным - написал и ту же показал. Публика, впрочем, была не строгой. Отзывы были, по большей части благожелательными. Обратная связь.
Впрочем, была там и любовь. Правда, разделенная. К сожалению. К сожалению потому, что рассказ о неразделенной звучит увлекательней.
Тут, вероятно, присутствовал другой эффект.. Когда ты влюблен, то и Луна светит ярче и розы пахнут сильнее и небо - более голубое, и ветер и дома - дружелюбней, и люди - лучше.
Стихи в тот момент здесь были не нужны. С другой стороны - и не мешали. Думаю, даже помогали. Было веселее.
Творчество, мне кажется, вобще - это дитя любопытства и всегда приключение. "Поэзия - это движение в пространстве стиха, за окнами которого меняются пейзажи", - писал я когда-то.
Творчество, безусловно, развивает душу.
Но, ведь, только лишь гармоничная и свободная душа, воспитанная на индивидуальности и частности, на оригинальности мышления, его парадоксальности и, если угодно - эксцентричности, способна взрастить в своей сердцевине упрямый и самобытный росток чего-то нового, свежего, сильного, своего.. Ранее не существовавшего..
Я глубоко убежден, что первопричиной, движущей силой, топливом и материей этого процесса является красота.
"Когда зазвучит правда, появится состояние подъема", - говорил Жванецкий.
Именно в этом - не платоническом, а исключительно практическом - смысле "нам песня строить и жить", безусловно, помогает.
К чему я "завел" этот разговор? Хочу "здесь и сейчас" привести небольшую подборку стихов местных, нижнекамских авторов. Разумеется, не потому, вовсе, что считаю нижнекамскую поэзию отличающейся чем-то от поэзии Новосибирска, Казани или, к примеру, Саратова. Но, с другой стороны, как говорится - почему бы и нет? Тем более, что по зову и вине любопытства со многими из нижнекамских авторов в определенный промежуток времени имел удовольствие общаться. Само собой, подборка эта чрезвычайно субъективная и - вследствии формата - именно небольшая..
Надеюсь, вещи из данной подборки Вас или развлекут, или чему-то научат, или, наполнив, заставят задуматься; или - шагнув навстречу - чем-то, быть может, помогут..
Выстрадав, кому себя расскажем
В день, когда народ здоров и пьян?
И вооружившись саквояжем,
Кто-то револьвер суёт в карман.
Улица, разбухшая до шквала,
Шум и толкотня, торговый ряд;
Люди, словно смерти не бывало,
Весело о жизни говорят.
Праздничные флаги в грёзах дыма,
Даровая выпивка в домах;
Царская карета, едя мимо,
Оставляет скрип в пустых умах.
Радостные вопли и приветы,
Шапки в небеса летят, и вот -
Рослый самодержец из кареты
Равнодушно смотрит на народ.
Занятый балами и обедом,
Сытый ум его устал и дик,
А за экипажем кто-то следом
С револьвером кинулся на крик.
Вскинулись охранники, да нету -
Не догнать убийцу, и уже
Черный саквояж летит в карету
И судьба скрипит на вираже.
А затем сверкнуло, посрывало
Окон и дверей, голов и ног -
Дым пороховой как покрывало
На мясные клочья тихо лёг.
Всё на миг замолкло и стемнело,
Словно кто-то выключил фонарь,
И на мостовой, забывши тело,
Остывал с убийцей рядом царь.
Но и после грохота и пыла,
Крови, суеты и трескотни
Ночь осталась чёрной, как и было,
И всё так же серо плыли дни.
Лишь когда закончили возиться
С трупами, заметили тогда:
Молод был до страшного убийца
С чистыми глазами как вода.
Эти толстые пальцы серьёзной кассирши,
Что впиваются в деньги со страстью вампирши,
С лакированным ногтем, с точёным концом,
Я хочу стать вам сыном и даже отцом.
Я хочу быть свидетелем той процедуры,
Где вы ловко гребёте чужие купюры,
Шелестите расходами цифр и нолей
И банкротом считаете ветер с полей.
Выдавая получку согласно расчётам,
В вашей власти вручить меня грубым заботам,
Оценить жар души и извилин снега,
Но так дёшевы чувства, коль жизнь дорога.
Водяные земные незримые знаки,
В вашем веденьи мир, разделённый на драки.
Вы - объект для охоты меж хищных людей,
Вы - духовное мясо и тело идей.
И затем-то, у кассы застывши, со всеми
Восхищаюсь я пальцами ловкими теми,
Что, деньгами шурша под сухие слова,
Кровь и пот человечества ценят едва.
Украдись всё, что я получил не в достатке,
И ко мне возвратись навсегда без оглядки,
Чашу жизни наполни мою по края,
Чтоб о хлебе насущном не думал бы я.
А пока жизнь не стала безвольной и вялой,
Эти чуткие пальцы кассирши усталой
Отыграйте мне арию содранных шкур
На хрустящем ребре золотистых купюр.
ПРИПЕВЫ БОЛОТНЫХ ОКРАИН
Здесь народ суетится и вся его роль
в производстве жующей оравы;
здесь мужчины подстрижены строго под ноль,
а у женщин свободные нравы.
Здесь за теплое место лихая борьба,
чтоб достойней заплыть тучным жиром;
здесь родиться - судьба, а остаться - труба,
а уехать - прослыть дезетиром.
Здесь бедны и богаты, хитры и глупы,
и всё время то ссоры, то стычки;
здесь живут, размножаются словно клопы
непонятно зачем по привычке.
Пусть пуста голова здесь, но чаша полна;
всё как всюду, и подано кушать.
Я люблю тебя, город из страшного сна,
и зачем-то пытаюсь разрушить.
Порвалась на шее нитка,
дрогнул взгляд, и тихо мне
стало жутко, стало жидко
в первобытной стороне —
затерялся мой нательный
в кривизне случайных мест,
мой предсмертный, мой смертельный
потускневший медный крест.
Не впервой не ожидая,
что я сердцу изменю,
он со мною был, когда я
загибался на корню,
и в неровный час возврата,
выпрямляясь из земли,
я любил его как брата,
ну а он — горел вдали.
А когда трясли заботы
и скребла земная ось,
говорил ему я что-то
«ты уж, Господи, не брось».
И спасала кошка-сила,
и впрягался ангел-друг,
и везло, и проносило
сквозь натруженный испуг.
А случись ходить мне снова
на краю, где жизнь проста,
я найду тебя, честного
и нательного Христа.
Я подняв тебя, повешу
на сноровистый гайтан,
и, даст Бог, не сглазит леший
и не высушит шайтан.
Мне не то в тебе дороже,
как ты верен был иль строг,
а что ты прощал мне все же
то, что я простить не мог,
и что в день, когда сурово
над Землей сверкнет заря,
за меня замолвишь слово,
ничего не говоря.
В саду седой печали
И сокровенной грусти
Себя вы не встречали
Или меня, допустим?
Цветные моря - Черное,
Белое, Красное.
У тебя в глазах - Синее.
В аквариуме ночного трамвая
Без тебя и без меня
Люди-рыбки дышат свободно.
Два предыдщих - Михаил Федосенко
И жизнь кончается, и праздник.
И вижу вот, покуда молод.
Как люди сходят без боязни
Во мрак, распутицу и холод.
Над крылатою крышею - вольница высь,
Где просторно всем птицам - живым и железным.
И деревья, и травы в зенит поднялись,
И округа, как руки, легка и небесна.
Ах, здесь воздух и густ, и, как мысли, высок.
Синевою намажь, мама добрая, хлеб мне.
Возвращаться домой тянет отчий порог.
А лететь от него - это отчее небо.
Ваятельница, чаровница,
Она в ударе - есть и будет,
Чтоб, вырвав право народиться,
И твари бегали, и люди.
Чтоб у меня в груди светиться
Могла заветно и законно
Душа улитки и синицы,
И семиглавого дракона.
Разве есть небывалая лирика?
Разве можно дышать небывало,
Чтоб лицо сумасбродная мимика
Искорежила и сломала?
Мне смешно буйных страстишек рвение.
Я дышу не взахлёб и не томно:
Глубоко, словно небо весеннее,
И, как поле бескрайнее, ровно.
ЧЁРНО – БЕЛОЕ
ЖЁЛТОЕ ФОТО
Одноклассников всех вспоминая
Постаревшее фото смотрю.
Я о ком-то уже забываю,
А кого-то как прежде люблю.
Мало с кем до сих пор в переписке,
А кого-то уж нету в живых.
Остальные в потерянном списке,
Иногда вспоминаю о них…
Чёрно-белое жёлтое фото
Я, как память свою берегу,
Повстречался на улице кто-то,
Имя вспомнить никак не могу.
Преподаватель старенький,
В том городе из детства,
Живёт в квартирке маленькой
Со школой по соседству.
Живёт воспоминаньями
О том, как мы шалили,
О том, с какими знаньями
Мы в люди выходили,
Живёт делами нашими
За всех переживая.
Глядят глаза уставшие
Об отдыхе мечтая.
А руки, без сомнения
Оценки проставляя,
Четыре поколения
Тетрадочек листали.
Учил и жил по совести,
Зерно добра посеял,
И всходы доброй поросли
Он с трепетом лелеял.
Бегут года стремительно,
Стареет школьный садик,
А в памяти учителя
Листаются тетради.
Знаю, солнышко взойдёт в твоей жизни,
Нежным лучиком блеснет по ресницам,
И такое наступит счастье,
Которое может только присниться.
Ты летать начнёшь, точно в сказке,
И взобравшись на высокую гору,
Руки к небу протянешь синему,
И взмахнёшь ими, точно крыльями.
Полетишь над лугами и безднами,
Над полями, цветами усыпанными,
Повернёшь потом к морю синему,
И паришь над ним, будто птица ты.
И отправившись в высь небесную,
Покидаешь ты землю грешную,
С её низменными пороками,
Со страстями её и прихотями.
Ты купаешься в лучиках солнышка,
Омываешься тёплым дождиком,
Возвращаешься чистой и радостной,
И любовь даришь всем окружающим.
Во вложении (прикрепленный файл) - песня Антона Неймышева на стихи Ольги Аблакотовой..
Читайте также: