Анатолий дмитриевич илларионов стихи
Обновлено: 04.10.2024
(Жил и работал в пос. Ираёль Сосногорского района Республики Коми).
Осень. Состарился лес.
Обликом переменился.
Летний платочек небес
Выгорел и прохудился.
Ни стихов и ни известий,
Слова некому сказать.
Жизнь, что топчется на месте,
Трудно жизнью называть.
Вспоминать мне то, что было?
Ненавидеть то, что есть?
Ртуть в термометре застыла:
Ровно минус тридцать шесть.
Вчера я, кажется, отчаялся,
Сегодня же, гоня беду,
Я жизнь мою,
Мою печальницу,
Опять в любовницы беру.
Помнишь снег,
Помнишь лес,
Помнишь дом,
Помнишь сон, тот, что сбылся?
Помнишь:
Ангел коснулся крылом
И ребёнок родился?
Помнишь:
Страшно сбиваться с пути,
Когда снег пеленою.
Ах, как ноет,
Как тает в груди,
Дай, ладонью прикрою.
Помнишь каждой росинкой слезы,
Каждой клеточкой тела:
Ночью остановились часы,
Утром жизнь пролетела.
Пролетела она, пронеслась
И назад не вернётся.
. Ничего, что морщинки у глаз,
Ведь ребёнок смеётся.
Ветер, как наждак.
Замело дороги.
Блоку
Пастернак
Посвящает строки.
Вьюга.
Страшный век
Бьёт под дых
С разбегу.
Что-то человек
Должен
Человеку.
А именинники судьбы,
Что иногда в гостях бывают,
Со вкусом хрумкают грибы
И водку морсом запивают.
Не грусти ты, моя кареглазая,
Опоздал я на все поезда.
И не муторно мне
И не радостно,
Просто я не спешу никуда.
Не грусти ты, моя кареглазая,
Выпал снег,
И опять ни следа.
Просто сказано всё,
Пересказано,
Водка выпита,
Жизнь прожита.
Перед вьюгой затишье,
Палисад в снегирях,
Снег сверкает на крышах,
Как на горных хребтах.
Дым над трубами тает,
Сладок дух бересты.
И тепло долетает
До Полярной звезды.
Русская телега всё скрипит,
Едет-едет русская телега.
Чичиков с Обломовым сидит,
А ещё Печорин и Онегин.
Поезд мчится.
Самолёт летит.
Скорость, соответственная веку.
Русская телега всё скрипит.
Потихоньку.
Не догнать телегу.
Только от снежинки
Нет уже следа.
Да и на пластинке
Песенка не та.
Думаю о книгах,
О семье,
О насущном
И о том, что свыше.
Я иду по утренней земле
И никто шагов моих не слышит.
Нет, я не в облаках витаю,
Но звёзды ближе мне с земли,
Когда я о любви слагаю
Стихи негромкие свои.
И жизнь моя тем и богата,
Что всё познать пришла пора:
И тяжесть лома и лопаты,
И лёгкость лёгкого пера.
Всё упоительней прохлада,
И над распутицей дорог
Обычнейшего листопада
Очарованье и восторг.
Дружище, стариться не надо,
Ведь жизнь как прежде хороша!
И от нечаянного взгляда
Всё легковернее душа.
И снова я душу гублю.
Не жалко? Нет, всё-таки жалко.
Стихами я печку топлю.
Не жарко? Нет, всё-таки жарко.
Судьба в чём-нибудь и права,
Ведь всё так случалось и прежде:
Становятся пеплом слова
О Вере, Любви и Надежде.
Осеннего осинника озноб,
Вороны хрипнут на ветру студёном.
Прозрачность просек, путаница троп.
Душа моя, зачем о невесёлом?
Ходить с корзинкой, рябчиков пугать.
Под ёлками брусника переспела.
Я мог тебе такое рассказать,
Пока ты как осинник не сгорела.
Без восклицаний осень хороша,
Ни увяданьем не страшит, ни тленьем.
Осенним светом полнится душа,
Последним, может быть, стихотвореньем.
Неровным почерком пурги
Исчеркан белый ватман снега.
Едва-едва слышны шаги
Зверюшки или человека.
Зима вошла в свои права,
Её сомненья не пугают,
И белым облачком слова,
Едва сорвавшись замерзают.
Да и чего там говорить,
И так всего мы наболтали.
А просто надо печь топить,
Да птицам хлеба накрошить,
Да не озлобиться в печали.
Раз путь не пройден до конца,
Я дальше жить не трушу.
Печаль любимого лица
Мою согреет душу.
Звезда полночная сверкнёт,
А после канет в бездну.
И слово на устах умрёт,
А я опять воскресну.
Светится берёза вдалеке,
На душе легко,
На небе чисто.
Перекат играет на реке
Хариусом, рыбкой серебристой.
Котелок на крыльях костерка,
Дым земли на небеса стремится.
Негасимый свет издалека,
Дай мне сил
Во тьме не оступиться.
Осинника звук жестяной,
Болота воздух ледяной,
Пугает просек просинь,
В глаза мне смотрит осень.
Летят и летят поезда.
Спи сердце,
Летать ты устало.
Все рельсы бегут в никуда,
Им нет ни конца,
ни начала.
Мы не простили,
Нас не простили.
И я себя
Спросить боюсь:
В какую бездну ты,
Россия?
В какую тьму,
Святая Русь?
В метелях судьба заплутала,
Зима прибавляет седин.
Дорог у поэта немало,
А путь у поэта один.
И первый снег зимы,
Парящий над полями.
И тайна возле тьмы
Над первыми стихами.
И тихий летний лес:
Сосна, берёза, ёлка.
Ау! Я здесь, я здесь,
Ох, как плутал я долго.
И деревенский дом,
И долгих просек просинь.
И осень за окном,
Как пушкинская осень.
Вот и всё, что я могу.
А могу я слишком мало.
След оставил на снегу,
А вчера зимы не стало.
Читайте также: